Carrie Bradshaw: Das Warten hat kein Ende

An den meisten Tagen ist es so: Man wacht, die Reste der Overnight-Maske am Handrücken, als mittelalte, ultraprivilegierte Frau in einem Bett in einer westlichen Industrienation auf, allein (abgesehen von ein paar Kindern vielleicht) und ganz ohne Laune (man ist einfach nur noch; natürlich nicht in diesem tollen Zen-Sinn). Die Sicht ist verschwommen, und dann schaut man – oder sagen wir doch: dann schaut man als Frau – sofort auf das Telefon, aber der Chad, der Typ, der toxische Alpha-Depp, der immer bloß genau so viel investiert, wie nötig ist, damit sie nicht geht – der hat nicht geschrieben. Die anderen drei Männer, mit denen die Frau, die gerade aufgewacht ist, über eine Datingplattform korrespondiert, schon.