Das, was mir Viktor am sandstrandblonden, schönen Ufer des Dnipros erzählt, ist nicht normal, darf nicht normal sein – und nicht werden. Denn Viktor spricht von Beinen eines Toten. Er reichte sie dem stellvertretenden Kommandanten seiner Einheit aus einem Schützengraben hoch. Dann kam die Kugel, die in die Stirn des Kommandanten drang. Viktor erzählt von dessen Augen, in die er dabei sah. Von dessen Tod. Das war das eine Mal.